Любимая поэзия 

Я ночь люблю, она ведь так прелестна!
Рождает мысли, те что днём странны,
Быть может от того, что с собой честны,
А ясным днём пугают нас они...
Наш разум ловит звёзд неслышный шёпот,
И на душе покой и благодать.
Неведомых планет далёкий рокот
И мысли этим звукам все под стать.
О Вечном тянет думать. Грёз - то время!
Душой считаем пульс Небытия...
И носим Тайн чудесных стойко бремя.
И энергетика Иная здесь нужна.
Луна - ну будто маячок для всех влюблённых,
И звёзд потухших свет над головой.
Меж ними, каждый будет вдохновлённый.
Чтобы творить.
Забыв про свой покой...

тьфу ты...
зашел прочитав наскоряк тему как "Любимая поза"
могу конечно и про стихами но думаю не стОит.
сорри за офф топ

Баллада о любви


Когда вода всемирного потопа
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На сушу тихо выбралась любовь,
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было сорок сороков…


И чудаки – еще такие есть –
Вдыхают полной грудью эту смесь,
И не наград не ждут, ни наказанья,
И, думая что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же неровного дыханья…

Только чувству, словно кораблю,
Долго оставаться на плаву,
Прежде чем узнать, что «я люблю»,-
То же, что дышу или живу!

И вдоволь будет странствий и скитаний,
Страна Любви – великая страна!
И с рыцарей своих
для испытаний
Все строже станет спрашивать она,
Потребует разлук и расстояний,
Лишит покоя, отдыха и сна…

Но вспять безумцев не поворотить,
Они уже согласны заплатить
Любой ценой – и жизнью бы рискнули,
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули…

Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мертвых воскрешал,
Потому что если не любил,-
Значит, и не жил, и не дышал!

Но многих, захлебнувшихся любовью,
Не докричишься, сколько не зови…
Им счет ведут молва и пустословье,
Но этот счет замешан на крови…
Давай поставим свечи в изголовье
Погибшим от невиданной любви…

Их голосам дано сливаться в такт,
И душам их дано бродить в цветах,
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться со вздохом на устах
На хрупких переправах и мостах,
На узких перекрестках мирозданья…

Я поля влюбленным постелю,
Пусть поют во сне и наяву!
Я дышу – и, значит, я люблю!
Я люблю – и, значит, я живу!

В.Высоцкий

Не отдавай любви всего себя;
Тот, кто всю душу дарит ей, любя,
Неинтересен женщине - ведь он
Уже разгадан и определен.
Любовь занянчить - значит умертвить;
Ее очарованье, может быть,
В том, что непрочно это волшебство.
О, никогда не отдавай всего!
Запомни, легче птичьего пера
Сердца любимых, страсть для них - игра.
В игре такой беспомощно нелеп,
Кто от любви своей и глух, и слеп.
Поверь тому, что ведает финал:
Он все вложил в игру и проиграл.

У.Б. Йейтс

История моей глупости заняла бы много томов.
Одни были б посвящены безрассудным поступкам,
Таким как полет мотылька, который, если б знал,
Все равно стремился бы к пламени свечи.

В другой речь бы шла о способах подавить беспокойство,
Предупреждающий шепот, который не слушают.

Отдельно бы я рассмотрел самодовольство и гордость,
Когда бы я был тем, кому кажется,
Кто вышагивает, как победитель, и не подозревает.

А объектом была бы, прежде всего, жажда.
Если б моя собственная. Куда там. Увы.
Гнавшая меня, ведь хотел я быть таким, как другие.
Чувствовал страх перед тем, что дико во мне и нескромно.

Историю моей глупости уже я не напишу,
Ведь и поздно, и трудно до истины добираться.

Чеслав Милош

Вроде не мужское стихотворение, но оно мне нравится.

Какая роскошь - быть не в моде,
И жить, ни на кого не глядя.
И одеваться по погоде.
Не ради взглядов встречных дядей.
Прослыть не побояться дурой,
Не прибавлять платформой роста,
Не подгонять свою фигуру
Под 60 и 90.
Весёлой быть и сумасбродной,
Зевать, коль станет слишком скучно.
Какая роскошь - быть не модной,
А быть самой собою - штучной!

Елена Миронова

Слоненок

Моя любовь к тебе сейчас — слоненок,
Родившийся в Берлине иль Париже
И топающий ватными ступнями
По комнатам хозяина зверинца.

Не предлагай ему французских булок,
Не предлагай ему кочней капустных,
Он может съесть лишь дольку мандарина,
Кусочек сахару или конфету.

Не плачь, о нежная, что в тесной клетке
Он сделается посмеяньем черни,
Чтоб в нос ему пускали дым сигары
Приказчики под хохот мидинеток.

Не думай, милая, что день настанет,
Когда, взбесившись, разорвет он цепи
И побежит по улицам и будет,
Как автобус, давить людей вопящих.

Нет, пусть тебе приснится он под утро
В парче и меди, в страусовых перьях,
Как тот, Великолепный, что когда-то
Нес к трепетному Риму Ганнибала.

(с) Гумилев

Вискоза писала: Слоненок


Чтоб в нос ему пускали дым сигары
Приказчики под хохот мидинеток.


(с) Гумилев

Кто такие мидинетки?
Интересный слог, читал и спотыкался. Удивился, что это Гумилёв.

Фоско Синибальди писал : История моей глупости заняла бы много томов.
Одни были б посвящены безрассудным поступкам,
Таким как полет мотылька, который, если б знал,
Все равно стремился бы к пламени свечи...

Чеслав Милош

перевод с польского узнаваемый - размер, что ли

я Виславу Шимборска читаю - очень удобно расставляются слова, если перевод удачный особенно.

Мгновение

Иду по зеленому склону.
Трава, в траве цветочки —
точь-в-точь картинка из дошкольной книжки.
Серое уже голубеющее небо.
Прочие взгорья простерлись в тишине.

Словно не было тут кембриев и силуриев,
скал, скалившихся друг на друга,
разверзающихся пучин,
огнепламенных ночей,
дней в клублениях тьмы.

Словно не елозили тут низины
в горячечном бреду,
в стылых содроганиях.

Словно не тут,
раздирая берега горизонтов,
метались моря.

Сейчас девять тридцать по местному времени.
Всё на своих местах притом в добрососедстве.
В ложбинке ручеек собой как ручеек.
Тропинка как тропинка от всегда до всегда.

Лес видом лес и присно, и аминь,
Летают птицы как летают птицы.

Куда ни глянь господствует мгновенье.
Из самых из земных,
благоволимых длиться.

вот

Павел Urman писал :
Кто такие мидинетки?
Интересный слог, читал и спотыкался. Удивился, что это Гумилёв.

Гугл транслейт сказал мне, что с французского - продавщица. А у Гумилева очень прерывистый ритм, ну редко, когда плавно. И царская, роскошная поэзия - вот по образам сразу понятно, кто есть ху.

***
Из полутёмной залы, вдруг,
Ты выскользнула в лёгкой шали —
Мы никому не помешали,
Мы не будили спящих слуг…
1908 Мандельштам

энауэнэ писала : перевод с польского узнаваемый - размер, что ли

я Виславу Шимборска читаю - очень удобно расставляются слова, если перевод удачный особенно.

На самом деле это типичный прием переводчиков и не только с польского (особый респект Вам за чтение Шимборски).

I
Мы же полый люд
Мы же набитый люд
Склоняющий вместе
Головы, полные хлама. Увы!
Ежели что шепнут
Наши голоса вместе
То тихо да и без толку
Как ветер в листьях травы
Или крыса в груде осколков
В сухом подвале.

Фигуру без формы, тень без оттенка,
Бессильную мощь, или жест без движения;

Те, кто одолел
Прямым взором иное Царство смерти,
Помнят нас - не как тех, кто посмел
Потерять души, а только
Как полый люд
Набитый люд.

V
Вот мы пляшем вкруг колючей груши
Колючей груши колючей груши
Вот мы пляшем вкруг колючей груши
С пяти часов утра

Между идеей
И реальностью
Между движением и действием
Падает Тень

Ибо Твое Есть Царствие

Между замыслом
И сотворением
Между эмоцией
И чувством
Падает Тень

Жизнь-то длинная

Между страстью
И судорогой
Между возможным
И существующим
Между сущностью
И проявлением
Падает Тень

Ибо Твое есть Царства

Ибо Твое
Жизнь-то
Ибо Твое есть

Вот так вот мир скончался
Вот так вот мир скончался
Вот так вот мир скончался
Не с взрывом, а со всхлипом

Т.С. Элиот

Снова выплыли годы из мрака
И шумят, как ромашковый луг.
Мне припомнилась нынче собака,
Что была моей юности друг.

Нынче юность моя отшумела,
Как подгнивший под окнами клен,
Но припомнил я девушку в белом,
Для которой был пес почтальон.

Не у всякого есть свой близкий,
Но она мне как песня была,
Потому что мои записки
Из ошейника пса не брала.

Никогда она их не читала,
И мой почерк ей был незнаком,
Но о чем-то подолгу мечтала
У калины за желтым прудом.

Я страдал... Я хотел ответа...
Не дождался... уехал... И вот
Через годы... известным поэтом
Снова здесь, у родимых ворот.

Та собака давно околела,
Но в ту ж масть, что с отливом в синь,
С лаем ливисто ошалелым
Меня встрел молодой ее сын.

Мать честная! И как же схожи!
Снова выплыла боль души.
С этой болью я будто моложе,
И хоть снова записки пиши.

Рад послушать я песню былую,
Но не лай ты! Не лай! Не лай!
Хочешь, пес, я тебя поцелую
За пробуженный в сердце май?

Поцелую, прижмусь к тебе телом
И, как друга, введу тебя в дом...
Да, мне нравилась девушка в белом,
Но теперь я люблю в голубом.
С. Есенин

Кто я? Что я? Только лишь мечтатель,
Синь очей утративший во мгле,
Эту жизнь прожил я словно кстати,
Заодно с другими на земле.

И с тобой целуюсь по привычке,
Потому что многих целовал,
И, как будто зажигая спички,
Говорю любовные слова.

«Дорогая», «милая», «навеки»,
А в душе всегда одно и тож,
Если тронуть страсти в человеке,
То, конечно, правды не найдешь.

Оттого душе моей не жестко
Не желать, не требовать огня,
Ты, моя ходячая березка,
Создана для многих и меня.

Но, всегда ища себе родную
И томясь в неласковом плену,
Я тебя нисколько не ревную,
Я тебя нисколько не кляну.

Кто я? Что я? Только лишь мечтатель,
Синь очей утративший во мгле,
И тебя любил я только кстати,
Заодно с другими на земле.

С.Есенин

Сергей Есенин.

Жизнь — обман с чарующей тоскою,
Оттого так и сильна она,
Что своею грубою рукою
Роковые пишет письмена.

Я всегда, когда глаза закрою,
Говорю: «Лишь сердце потревожь,
Жизнь — обман, но и она порою
Украшает радостями ложь.

Обратись лицом к седому небу,
По луне гадая о судьбе,
Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе».

Хорошо в черемуховой вьюге
Думать так, что эта жизнь — стезя
Пусть обманут легкие подруги,
Пусть изменят легкие друзья.

Пусть меня ласкают нежным словом,
Пусть острее бритвы злой язык,—
Я живу давно на все готовым,
Ко всему безжалостно привык.

Холодят мне душу эти выси,
Нет тепла от звездного огня.
Те, кого любил я, отреклися,
Кем я жил — забыли про меня.

Но и все ж, теснимый и гонимый,
Я, смотря с улыбкой на зарю,
На земле, мне близкой и любимой,
Эту жизнь за все благодарю.